¿Quién, si yo gritara, me escucharía entre las órdenes angélicas? Y aun si de repente algún ángel me acogiera contra su corazón, yo desaparecería ante su existencia más poderosa. Porque la belleza no es sino el comienzo de lo terrible, el que apenas somos capaces de soportar y tanto lo admiramos solo porque desdeña sereno destruirnos. Todo ángel es terrible.
Así me contengo y sofoco el clamor de la garganta oscura. Ay, ¿a quién podríamos recurrir entonces? A los ángeles no, a los humanos tampoco y saben los astutos animales que no nos sentimos a resguardo ni como en casa en el mundo interpretado. Tal vez nos quede en la ladera algún árbol que podamos volver a mirar cada día; nos queda la calle de ayer y la persistente fidelidad de una costumbre, complacida en nosotros, que permanece sin irse.
Ah, y la noche, la noche, cuando el viento lleno de espacio sideral nos muerde la cara: ¿A quién no le queda al menos ella, la anhelada, su tierna decepción, ahí, dolorosamente cercana al corazón solitario? ¿Es más suave la noche con los amantes? Ay, ellos sólo se ocultan uno a otro su destino. ¿Todavía no lo sabes?...
Rainer María Rilke, Las Elegías de Duino, 1922, Primera Elegía
a Vincent van Gogh
La aldea está dormida.
Las tejas de las casas.
El campanario.
Los cipreses que apenas se han movido con la brisa.
Ni un ladrido de perro ni un gato que maúlle.
Los campesinos descansan del día y la fatiga en calma
o tienen pesadillas.
Verdes y azules las colinas
se mezclan a los azules y verdes de un cielo que parece estar gestándose
desde las pinceladas de Van Gogh.
Cielo como tumulto.
Cielo que avanza en oleadas.
Cielo que avanza en torbellino.
Cielo de astros que acercan
a la penumbra perezosa de la tierra
su tormento y su luz.
Quizás a una muchacha
que sube por una calleja solitaria
la sorprenda la majestad en cuarto creciente de la luna.
Luminosa luna.
Quizá se haya hincado de rodillas
y ahora murmure una plegaria por el amado que sueña pero no con ella.
Quizá murmure una plegaria por el dolor que hay en la tierra y en el cielo
en esta noche
en esta convulsión de estrellas.
Anna Fioravanti
Cada día que respiro es otra oportunidad para la decepción
soy una mosca solitaria, todos mis amigos y familiares murieron y yo no
siempre hay alguien acá que es mejor que vos
y sus novias también siempre parecen más lindas.
Siempre me pregunto si las otras personas serán pervertidas
en una canción hay una forma de hablar pero en la vida real no puedo decirlo
es suficiente motivo para que anhele encontrar a Dios
pero, si alguna vez me conociera, pensaría que soy raro.
Toda la mierda que necesitás lleva tiempo y te deja cansado
todas las cosas que querés conservar vas a perderlas más rápido de lo que creés
cualquier cosa que diga me debilita
sería una persona misericordiosa si pudiera hablar.
Acá estoy, en una ruta, solo, y lo único que puedo pensar
es que quisiera estar resguardado y no tan solo
hay una sola cosa que pienso decir
y es más fácil que tener que rezar:
Maldita luna, siempre brillando sobre mí
incluso cuando estoy acá abajo llorando
vos sos más brillante (más brillante) que yo.
Cada sentimiento tiene precio y tenés derecho de canjearlo por otra cosa
no hay reintegro porque el valor cambia en un instante
la tristeza puede valer tanto como el amor
no puedo borrar los planes por completo.
Trato de convencerme de que hay algo en alguien que valga la pena, que me guste
las personas fingen agradarse solamente para no quedarse solas cuando se estén muriendo
y las películas realmente empeoran las cosas
te hacen advertir el sinsentido del mundo
en un minuto todo pasa de ser brillante y divertido
a darte cuenta de que afuera está lloviendo
y parece que el mundo está yéndose de quicio
me tira abajo y me mea en la cara.
¿Cuándo va a estar todo de mi lado?
Siempre parece estar del lado de los otros
entonces empezás a actuar como si fueras un chico
pero es peligroso, estás jodido e indefenso
¿De qué sirve no ser un salvaje?
por ahora al menos voy a programar una sonrisa:
Maldita luna, siempre estás brillando sobre mí
incluso cuando estoy acá abajo llorando
vos sos más brillante (más brillante) que yo.
Aguas claras de olimpos
que la diosa guarda
los caballos del día
que la diosa guarda
los caballos del día
sudan de golpe frente a mí
temblando de carreras
temblando de carreras
temblando de carreras
ah...
Sombras inútiles del parque
los que llamaba no aparecieron
todo gigante termina exhausto
de que lo observen los de afuera.
Hoy el viento baila así
como junto al fuego
y los luceros enormes
como junto al fuego
los luceros enormes
toda la noche gritarán
tentando a la colina
tentando a la colina
tentando a la colina
ah...
¿Cómo hacer que este valle de huecos
no suba más por mí?
No tengo más Dios
No tengo más Dios
No tengo más Dios.
Unas ramas nacidas
del viejo monte
están siempre brotando
del viejo monte
están siempre siempre brotando
yo ya no las puedo controlar
cruzando la tormenta
cruzando la tormenta
cruzando la tormenta
ah...
Miro ya los relojes
entre la neblina
y las luces primeras
entre la neblina
y las luces primeras
ya empezaron a desperezar
gorriones en la leña
gorriones en la leña
gorriones en la leña
ah...
¿Cómo hacer que este valle de huecos
no suba más por mí?
No tengo más Dios
No tengo más Dios
No tengo más Dios.
Sombras inútiles del parque
los que llamaba no aparecieron
todo gigante termina exhausto
de devorar a los de abajo.
Hay angustias que te dejan esquelético
no se calman ni con tandas de analgésicos
so let it go, que esta vez no es hipotético
y si no soltás la mierda vas a terminar colérico.
Y entiendo que estés cansado
hay veces que el no presente es una cuestión que aturde
pasando del remordimiento de un hecho pasado
al futuro que es un pozo plagado de incertidumbre.
Me ofrecieron mucho por cumplir con el perfil de imbécil
y aunque tanto no me alejo, elijo lo difícil
eso me conduce a cierta parálisis
bardo afuera y bardo adentro, doble crisis.
Ya no hago análisis
estoy cortando los cartones de la bici
juego con lo poco estable de mi psiquis
pero todo va a estar bien, así que take it easy.
Mi alma se pone fea cuando el día amanece
y el sol pregunta a gritos ¿hoy qué vas a hacer?
vuelvo a encontrar refugio donde todo oscurece
y mis vergüenzas bailan sin que vos las puedas ver.
Este es mi flash, así nomás y qué más da si no les llega a todos
eso que les encanta es una trampa para bobos
analizan las palabras, en algún lugar los jodo
no saben que no hay un qué si antes no existe un cómo.
Peco de acudir al ego
y yo me inventé un lugar pa aportarle magia al juego
hacés siempre lo mismo, gil, te faltan huevos
no hables de identidad cuando te encasillás por miedo.
Perdido en la muchedumbre
entre sueños que te aturden
en la calma que se pudre
tu carne es incertidumbre.
Esperanza que se pudre
no dejes que sea costumbre
el vivir entre la mugre
ese brillo que te cubre, una capa que se pudre.
Miro para arriba, cae pánico
lluvia en mi cara, tipo pálido
quiero ser mágico como ese conejo
que está corriendo atrás de tu reflejo, ¿no lo ves?
Uno, dos, tres... un bucle de estrés que nos atrapa
silencios que aprietan la garganta
palabras encriptadas, cae el hampa
a la verdad no puedo hacerle trampa.
Entré fuerte, así como un trago de aguardiente
y te hablo claro hasta con la faca entre los dientes
en este tramo no me lleva la corriente
todo lo que derramo es lo que emano de mi vientre.
Y hablar de mí me suena raro
no puedo dormir cuando afuera llueven mil palos
el humo que nos venden sale cada vez más caro
nadie se hace cargo del ruido de esos disparos.
Perdido en la muchedumbre
entre sueños que te aturden
en la calma que se pudre
tu carne es incertidumbre.
Esperanza que se pudre
no dejes que sea costumbre
el vivir entre la mugre
ese brillo que te cubre, una capa que se pudre.
